Abracadabra.

Três paixões, três números, três dias. Em menos de quarentaeduashoras, demais pra olhos que há muito não viam nada além de manchas em parede branca. Reenxergar. Reagir. Reascender. Renascer. E ao mesmo tempo, morrer. Quase morri, sem pensar nenhuma vez sequer. Assim, por opção sem medo. Morte besta, rápida, indolor.Seria como muitos foram, como dias se foram, como essas paixões. Num estouro do carro. Boom. Em cima de ossos e sangue grosso e velho. Uma parte de carne desabilitada de amar e de amor. Como se o momento fosse magnânimo a ponto de parar o relógio, para ele enfim, sentir-me. Ao menos os ponteiros. Reclama e chora a falta de alcance em graduações. Justifica-se sempre com a falta de dedicação. E contraditoriamente, culpa o próximo por ser estático. Não que a solidez de meus momentos possam ser comparadas a escassez de fluidez de sangue bruto em certas veias. Não que. Incompletude.

É, deve ser tpm.