Continuação do lamento?

Beautiful. Bonita. Belle. E o que mais possa ser, posssa significar. Penso-me e lembro-me tempos atrás, onde conseguia fazer sentido estas palavras em meu corpo. Estas e mais. Por que não as encontro agora?Por que não mais as sinto? Olho e só vejo carne morta, pele seca, velha, mole. Desuso de sentir-se, entende? Desuso do bel-prazer, do alimento, do enxergar em si mesmo o belo. Só encontro defeitos e reclamações infititas. Consertos por fazer. Nada de satisfação. Será somente um ponto de mudança ou fase eterna? Será transformação ou endurecimento? Não gosto do cabelo, da pele, do peito, nem mais do nariz! Tudo o que mais me agradava. Até os pés, coitados, um dia tão amados, agora mais uma das partes sujeitas à grande lista de defeitos irreparáveis. Sim, logo eu! Que prego a caeitação, o viver, o gostar-se. Logo eu. Que boba, que boboca. Mas não é facil pensar-se boboca, e dizer: tá tudo bem, menininha, tu é linda. Não, porque não é. Aliás, não sou. O que está faltando? O que? Será só em mim? Será? Ou é mais fácil colocar a culpa em mim e carregar o grande e pesado fardo sozinha? Uma vez que não consigo culpar ninguém - por muito tempo - por qualquer falta minha? Quero a beleza, já. Que seja fútil, que seja. Se eu já me permiti algum dia tal luxo e proeza - e fui muito feliz - por que não procurar concretizar este agora? [isn´t it great to find that you really worth nothing?] Então, descobri, aliás, sempre soube. Se não valho nada, bonita posso tentar me descobrir. Em valor pequeno e mesquinho? Talvez. Mais vale um gosto, um doce e pequeno gosto, de ser une belle petit fille.